Nightmania
рецензии и отзывы

Найтмания - свои стихи и рассказы: RSS, Email

      Радио шумело рекламой

         Я вернулся. Вернулся, чтобы снова уйти на полгода 8)

         Короче, у меня через час заканчиваются деньги на интернет, поэтому в блоге будет пусто. Что я буду делать? Буду дописывать свои рассказы, повесть про Тома и Алису, ну и так далее.
         МэдВольф тоже не будет тут ничего писать - он уезжает к далё-ё-ё-ё-ё-Ё-Ё-Ё-ё-ёким родственникам в Нижний Мухосранск и больше не вернётся :// Нет, он вернётся, но не скоро.

         Всем пока!
         А пока меня нет, почитайте-ка старый рассказец/отрывок (примечание - он плохой):

         

         

         Радио шумело рекламой. Самое лучшее в мире пиво! Самая популярная газета! Самый полезный шоколад! Самая весёлая комедия! Самые прибыльные инвестиции! Самый-пресамый товар или услуга! Приходи, покупай, плати, забирай и проваливай! - трещало радио. А потом оно разродилось краткой сводкой новостей. В ней было сказано о мелком происшествии в парке аттракционов (кабинка "американских горок" застряла на полпути), о повышении цен на нефть и о выходе новой книги популярного французского писателя. И только в самом конце диктор невнятно пробормотал: "Сегодня ночью можно будет наблюдать уникальное природное явление. За недолгую историю астрономии оно наблюдалось всего лишь раз. Парад планет - за несколько часов, по ночному небосклону..."
         Дальше Найджел не расслышал. Официантка, уставшая от скуки, раздражённо убавила громкость. Видимо, новости, идущие каждые полчаса, ей уже порядком надоели.
         - Так значит, все десять раз у него ничего не получалось? - переспросил детектив Рокс.
         Найджел вздрогнул. Новости по радио как-то незаметно вывели его из настоящей реальности и унесли в мир фантазий. Парад планет, елки-палки...
         - Да, Пётр, - отозвался он. - Один раз контракт был уже подписан, но самолёт оказался с кучей неисправных деталей. Летать на таком - настоящее самоубийство. В другой раз, его обманула торговая компания. В третий, чёртова физика этого мира посчитала самолёт военной угрозой и превратила его в груду фиалок. Прямо у его порога, представляете? В четвёртый раз, пилот-доставщик разбил машину. Он не виноват - птица поломала пропеллер, а другая выбила стекло, и бедняга потерял управление. Ну и разбился ко всем чертям. А потом случился тот нашумевший пожар в аэропорту. Все самолёты на продажу частным лицам сгорели! А ведь это была единственная подобная коллекция самолётов во всём Втором мире! Теперь их здесь не осталось. Спортивные модели можно встретить, разве что, у очень богатых лиц...
         - М-да, та ещё задачка... - промычал Рокс, дожёвывая картошку с мясом. - Прям, беда какая-то. Но я до сих пор не понимаю, почему он пошёл на преступление. Он мог бы подождать, рано или поздно, резерв самолётов восстановили бы и тогда...
         Найджел скрипнул стулом:
         - И тогда неудачи бы продолжились. Я практически уверен в этом. А теперь возьмите второго бедолагу. Его дети потеряли интерес к праздникам. Вернее, не потеряли - у них его просто не было. С рождения. И что вы прикажете делать ему? Ждать, пока дети исчерпают свой лимит неуважения к Новому году? Или надеяться, что добрый доктор-психиатр вылечит эту странную болезнь? Да такой болезни просто не существует! И не болезнь это вовсе. Вы не находите сходство между этими двумя пострадавшими? Да они же оба...
         Но тут детектив Рокс поднял к верху руку, тем самым, умоляя Найджела замолчать. Официантка прибавила громкость в приёмнике. Реклама и новости закончились. Вместо них полилась приятная мелодия, озвученная такой вот песней:

         "Золотыми кольцами,
         Струны на моей гитаре вьются.
         Как мечтал по жизни я
         На парашюте с неба звездануться.
         Но моя земная мама
         Говорила: "Никуда не деться,
         Самолёт твой на ремонте,
         Самолёт безоблачного детства"
         В школе я за парту сел,
         И десять лет я просто не смеялся.
         И пока все учились жизни,
         Самолёт мой в небо отрывался..."

         Совпадение, однако, - заметил Найджел. Тоже самолёты, тоже мечты, тоже какие-то ненужные запреты. Он попробовал вставить слово, но детектив лишь сердито пригрозил пальцем.
         Песня, тем временем, продолжалась:

         "Как кайфово в небе синем,
         Что так высоко над головой...
         И пока я пел песни с птицами,
         Юность моя накрылась звездой.
         И вот уже далёко детство,
         Мне до сих пор никак не приземлиться.
         Я даже рад на самом деле,
         Что не за что ногами зацепиться.
         А вы заткните уши, братцы,
         Чтоб не слышать эти мои песни.
         Круче чем по небу шляться -
         Нет на свете заразнее болезни.
         Каждому - свой самолёт..." (* - гр. ПилОт)

         Песня закончилась. На её место пришёл какой-то старый англоязычный рок - что-то в духе "Deep Purple" и других классиков, имён которых Найджел не знал.
         - Хорошая песня, не находите? - спросил Рокс. - Как раз в тему. Знаете, я ведь тоже раньше пел песни. Эх, если бы не эта болезнь, я бы до сих пор рок-музыкой занимался...
         Найджел пристально вгляделся в лицо опечаленного детектива. В круглое мясистое лицо с белыми, как мел кудрями волос, с носом-кнопкой, с маленькими глазками и веснушчатыми щеками. И с чего это он взял, что Рокс всегда был таким? Да и вообще, сколько ему лет? На вид - пятьдесят-шестьдесят, не меньше.
         - Можно поинтересоваться, - осторожно начал Найджел, - что это за болезнь? Это из-за неё вы стали... стали таким, какой вы сейчас?
         Рокс грустно посмотрел на судью, который по какой-то неведомой причине переступил самый важный в этом мире закон. В его глазах читалась фраза: "Ну зачем ты сыпешь соль на раны?". Тяжело вздохнув, он ответил:
         - Вы кто - доктор? Или вы думаете, что сможете мне помочь?
         Найджел ответил. Ответил без иронии, издевательства или шутки. В его голосе слышалась лишь стальная серьёзность:
         - Возможно. Ведь недаром же в песне поётся - "Каждому - свой самолёт"...

Творчество © Bart