Nightmania
рецензии и отзывы

Найтмания - свои стихи и рассказы: RSS, Email

      Немного лирики и отрывочек

         Будь со мной и я покажу, где падают звёзды,
         Где небо своим дыханьем касается кожи земли
         Где слово «пора» никогда не заменят на слово «поздно»
         И где у причала швартуются яхты и корабли

         Будь со мной, и я нарисую всё, что ты пожелаешь
         Я подарю тебе самолёт на взлётной полосе
         Там, где в утреннем небе звёзды тают,
         Где травы купаются в лёгком тумане и чистой росе.

         Будь всегда рядом и я напишу
...
         _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ (свою лучшую песню или что-то вродо того. дальше не проработано)


         Это из старого репертуара. Что-то типа классики :)).

         И отрывочек:

         Девушка равнодушно толкнула дверь и сказала:
         - Входите, это ваша комната.
         - Спасибо, - ответил я, протискиваясь в помещение и сразу же бросая сумку на кровать. – А тут ничего...
         Да уж, «ничего». Только пыльная тумбочка, койка, распахнутое окно с видом на знойную улицу и грязные обои. Ну, ещё дырки от пуль – на потолке, стенах, двери, кровати, тумбочке, полу... Не продырявлены только оконные рамы и свежие стёкла.
         - По ящерицам стреляют, - ответила девушка, заметив моё удивление. – Вообще-то, у нас это запрещено, мы даже выселить можем. Но кто плохо с оружием ладит, долго не живёт. Как правило.
         Я присел рядом с сумкой, слыша, как под кроватью кто-то пищит и скребётся. Наверное, те самые ящерицы, по которым тут пуляют как в тире. Хорошо ещё, что гостиница пустая. А не то, страшно подумать, каким бы я стал к вечеру, если бы у меня был такой вечно тренирующийся сосед. Должно быть, не менее дырявым, чем стены.
         Девушка же привычным движением достала сигарету, закурила. Оценив меня взглядом, она безо всякого стыда усмехнулась:
         - А вы не похожи на спасителя Галактики.
         Этот вопрос застал меня врасплох. Да, непохож. Ни внешностью, ни внутренним состоянием. Ну разве может тощий двадцатилетний парень, вспотевший от адской жары и изнурённый пятичасовой дорогой, напоминать доблестного спасителя? Ему бы ещё очки на нос и будет точная копия ботаника из клуба кактусофилов.
         - Другие были посимпатичнее, - продолжила девушка, так как я не нашёл, что ответить.
         - Другие?
         - Ну да. К нам тут и до вас прилетали. В основном люди – кто с Земли, кто с других планет. Ещё пара титаниумов было, килки, да чокнутый инд. Говорят, правда, что инды они все чокнутые, но я других не встречала, только этого.
         Я остолбенел. Мне-то, наивному, сказали, что на эту планету никто по заданию не летал – только пара-тройка добровольцев, да и то давным-давно. А, оказывается, сюда посылали как минимум дюжину таких же глупцов.
         Галактика, спи спокойно...
         - И как? – тупо спросил я.
         - Да никак, - выпуская облако сизого дыма ответила девушка. – Были там несколько красавчиков – один даже после четырёх заданий пришёл, весь такой гордый, - но никто из них так и не вернулся. Жаль конечно, стреляли они мастерски. У нас бы за такими парнями все девки бегали. Но... – девушка переступила с ноги на ногу, словно ей было ужасно скучно в моём присутствии, и коротко закончила. – В общем, ладно, пойду вниз.
         И, хлопнув простреленной дверью, она заспешила на первый этаж.
         Несколько секунд я глядел, как растворяется в воздухе облачко сигаретного дыма, а потом устало повалился на кровать. Сумку я спихнул на пол, где ей самое место – пускай там лежит, ящериц пугает.
         Спаситель хренов!.. Тут вон люди после четырёх заданий приходили, да не просто люди, а мастерски владеющие оружием. И погибали. И ещё неизвестно как, потому что когда ты умираешь там, свидетелей, как правило, не остаётся.
         Да уж, спаситель Галактики – работёнка не из весёлых. Только один из десяти выживает после первого задания. Если уж вернулся, значит, везунчик. Если ещё и миссию выполнил – просто герой. И никто от тебя повторения этого трюка не требует. Сделал дело – забирай гонорар и проваливай на все четыре стороны.
         Конечно, есть и те, кому слава и деньги срывают башню. Единожды выйдя живыми, они думают повторять этот трюк снова и снова. Чушь! Игра в спасителя – рулетка чистейшей воды. В ней всё основано на везении.
         Не в силах больше лежать, я вскочил на ноги. Кто знает, вдруг, жить мне осталось меньше суток, а я тут валяюсь и жду неизвестно чего. Может, мне и уготована участь трупа, но ведь пока-то я жив и дышу, а значит, всё в порядке.
         Как говорят чокнутые инды, «мы сами творим свои собственные жизни».
         Пройдясь по крошечной комнатке взад-вперёд, глядя то на унылый пейзаж за окном (ничего, кроме улицы, рыжих гор и неба), то на снующих под ногами ящериц, я снова присел на кровать. Но на этот раз не с целью поваляться, а с благородным стремлением подготовиться к экспедиции. Проверить оружие, изучить спутниковые снимки, наладить тот дурацкий навигационный прибор...
         В дверь постучали.
         - Войдите, - бросил я, предполагая, что девушка с сигаретой забыла сказать мне что-то важное. Например, предупредить о штрафах за стрельбу в помещении или о какой-нибудь другой ерунде.
         Дверь распахнулась, и на пороге появился незнакомый мне человек. Толстоватый, невысокий, в запылённой клетчатой рубашке и потёртых джинсах. На голове – старая шляпа и местами седая щетина. Короче, типичный персонаж из историй про колонистов. Даже кобура с универсальным оружием на поясе.
         - Тим Дэвидсон? – громко кашлянув, осведомился незнакомец. Сделав шаг вперёд, он протянул мне руку.
         - Том, - поправил я, пожимая сухую и горячую ладонь, - меня зовут Том.
         - Ах да, извините. У нас тут столько проблем навалилось, что всё постоянно из башки вылетает. Конечно же Том, а не Тим или Тум. И ещё извините, что не встретил вас у космодрома. Как, нормально добрались?
         Незнакомец говорил громко и доброжелательно. Немного хрипловато, правда, но именно эта лёгкая хрипотца придавала ему харизмы. Сразу видно, что передо мной лидер. И, похоже, я знал его имя.
         - Вы – шериф Джон?
         - Совершенно верно, - подтвердил мой собеседник, - именно так меня и зовут. Кстати, вы случаем не детектив? С криминалистикой дела не имели?
         - Нет, я спаситель Галактики, - ответил я, произнеся последние два слова так, будто речь шла об уборщике мусора, а не о межпланетном герое. – И я прилетел к вам по заданию.
         - Знаю, знаю, - оборвал меня шериф. – Я имею в виду вашу основную профессию. Вы расследованием убийств не занимались?
         Я фыркнул:
         - Нет, никогда. Я художник.
         - Понятно, - вздохнул шериф Джон. – Естественно. Ну кому же ещё идти в спасители, как не бедным художникам или нищим поэтам? А детективы и на Земле неплохо получают. Вы с Земли?
         Я кивнул.
         - Вот и отлично. И как вам у нас? Нравится?
         Наверняка он спросил это просто из вежливости. Для лидера он слишком сильно нервничал – я заметил это по резким движениям глаз. Вряд ли перегруженного проблемами шерифа интересовали мои впечатления.
         - Слишком жарко, - я пожал плечами. – А так, вроде, ничего.


         Такой вот отрывок. Это самое начало одного рассказа/повести/романа на стыке жанров. Причём вестрн тут не самое основное.
         А теперь, серьёзный вопрос: стали бы вы читать дальше? Заинтересовал вас отрывок? Напоминаю - стандартных эльфов/орков и космооперы с альтер-историей тут не будет. Только фантастическая история с кучей персонажей и зверски закрученным сюжетом. Так вот, до сих пор не могу понять: будет ли читатель читать дальше, основываясь только на этом отрывочке?


         А вообще, хорошо быть графоманом (дальше идут бредовые мысли вслух!!! слабонервным не читать :))) Да, графоманом, но только в положительном смысле. Как Стивен Кинг, например :)) Накатать тыщу книг, получить миллионный гонорар и забить на литературу. Правда, графоманы не могут не писать, так что забить на это не получится. Но ведь и деньги лишними не будут... ¿

         Короче, ухожу думать...;)

Творчество © Барт